Todos queremos dejar algo

como pequeños y sutiles caminos

hechos de diminutas migas de pan.

Huellas. Letras en el espacio.

Vivo e inerte.

 

Juntamos palabras.

Hablamos en silencio.

Lloramos en las ausencias.

Vivimos.

 

Somos o

solo

existimos.

Eso ya está escrito.

 

En una película escuché:

“Existir es sobrevivir a elecciones injustas.”

 

Hay algo nuevo?

 

Y mi cuerpo?

Y la inexistencia?

 

Las notas

El piano

 

Todo pasará...

como siempre.

Espasmos.

Momentos.

 

El nudo

en

la garganta

comienza a apretar.

 © Ingrid M. Stevens

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